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PJ Poesy Nov 2015
Goth Child nursed his mother's tattooed *****

Snapped **** with teeth

Then grizzled grin at me and spit up

I poked at my chile relleno

Twisting hot cheesy sludge off prongs

Tour jete with fork finishes in arabesque

Between my own fangs

I spit back scalding ****

Goth Child points, says, "Pawpee, that man is scarewee"

Pawpee turns his tattoo tears to see

Flashes his gleaming grill

I sink in my seat behind sightline of salsa squeeze bottle

Chattering ivories
Life in the neighborhood.
Me gusta ver el cielo
con negros nubarrones
y oír los aquilones
horrísonos bramar,
me gusta ver la noche
sin luna y sin estrellas,
y sólo las centellas
la tierra iluminar.

Me agrada un cementerio
de muertos bien relleno,
manando sangre y cieno
que impida el respirar;
y allí un sepulturero
de tétrica mirada
con mano despiadada
los cráneos machacar.

Me alegra ver la bomba
caer mansa del cielo,
inmóvil en el suelo,
sin mecha al parecer,
y luego embravecida
que estalla y que se agite
y rayos mil vomite
y muertos por doquier.

Que el trueno me despierte
con su ronco estampido,
y al mundo adormecido
le haga estremecer;
que rayos cada instante
caigan sobre él sin cuento,
que se hunda el firmamento
me agrada mucho ver.

La llama de un incendio
que corra devorando
escombros apilando
quisiera yo encender;
tostarse allí un anciano,
volverse todo tea,
oír como vocea,
¡qué gusto!, ¡qué placer!

Me gusta una campiña
de nieve tapizada,
de flores despojada,
sin fruto, sin verdor,
ni pájaros que canten,
ni sol haya que alumbre
y sólo se vislumbre
la muerte en derredor.

Allá, en sombrío monte,
solar desmantelado,
me place en sumo grado
la luna al reflejar;
moverse las veletas
con áspero chirrido
igual al alarido
que anuncia el expirar.

Me gusta que al Averno
lleven a los mortales
y allí todos los males
les hagan padecer;
les abran las entrañas,
les rasguen los tendones,
rompan los corazones
sin de ellos caso hacer.

Insólita avenida
que inunda fértil vega,
de cumbre en cumbre llega,
y llena de pavor,
se lleva los ganados
y las vides, sin pausa,
y estragos miles causa ...
¡qué gusto!, ¡qué placer!

Las voces y las risas,
el juego, las botellas,
en torno de las bellas
alegres apurar;
y en sus bocas lascivas,
un beso a cada trago
con voluptuoso halago
alegres estampar.

Romper después las copas,
los platos, las barajas,
y, abiertas las navajas,
buscando el corazón,
oír luego los brindis
mezclados con quejidos
que lanzan los heridos
en llanto y confusión.

Quisiera ver al uno
que arrastra un intestino,
y al otro pedir vino
muriendo en un rincón;
y otros, ya borrachos,
en trino desusado
cantar a Dios sagrado
impúdica canción.

Y mientras las queridas
tendidas en los lechos,
sin chales en los pechos
y flojo el cinturón,
mostrando sus encantos,
sin orden el cabello,
al aire el muslo bello.
¡Qué gozo! ¡Qué ilusión!
Leydis Aug 2017
Mi cama, mi frazada y mi copa de vino
son las que cobijan este estofó,
el decaimiento que siento,
la inhabilidad de pararme de aquí,
la condenante pena que siente mi ser,
me siento como si me borraste
de la faz de la tierra y yo nada puedo hacer.
.
Tirada aquí en mi cama,
jugando con la boca de este cáliz,
relleno de la sangre de mi corazón triturado,
porque anhela el calor de tu cuerpo,
aquí embriagando las penas,
abrazando la añoranza,
la tentación de llamarte y pedirte que regreses.

Mi copa medio vacía y cada mediocre sorbo
trae consigo un revuelo de pensamientos,
contemplando un futuro sin tu presencia,
seguro que mi futuro, figura verdugo e inseguro,
mi aliento fracturo con su punzante adiós,
su amor el que tanto me juro…
clausuro, colapso,  
lo abjuro con el tiempo y no me lo aviso.
depuro mis deseos solo para triturarlos con abnegación,
el perjuro que me amaba……
mas no soporto el primer copo de nieve
y el invierno lejos estaba aún.

Si recurro a mi copa,
porque ella seguro
será mucho más leal
que el amor que él me juro,
el cual usuro,
y
que nada perduro

LeydisProse
8/2/2017
https://www.facebook.com/LeydisProse/
love is a tug in the middle of the night, a fearful tap across the bed in search of a body who has not yet come, it is the trudge in the rain, a thin cotton blanket as a shield and lavender crocs that squeak with each step. love consists of 3 bangs on a windowpane and a bellowing yelp. it is the harmony of coughs at 12am, coupled with a few slaps on a table, and an exchange of looks that begs the question “another one?”

love is finger drawn hearts on a windshield; the ones you only notice when you’re backing up, and leaves you wondering “who did it?” it’s a frenzied dialogue in group chats, begging for lash glue, glitter, and a pair of spider-webbed tights. love is the utterance of my name in native tongue, a slick spilling of syllabus that clutch each other, as I await for the last letter to roll off your tongue; like a child in search of comfort they can’t quite explain. it is a verbal embrace, an imaginary set of hands wrapped around me; it feels like home.

you told me that love is to know, and i think of this often. Love reveals itself through questions, an interrogation if you will. a sudden appearance in a back corner studio, in search of a face that is every-present, yet not. atop a building, in a hidden crevice that only few can claim; we call it monday night specials. love is a strut and hard smile, with hands that hold a gift bought out of tender thought; “I thought you’d like this.” you’re right, i ******* do. love is a daily alarm that hits right at 8am, with three names that appear on a screen, and for a moment i forget of the 16 hours that separate us.

love is consistency, an unspoken ¡Presente! at any occasion ; a set of sweaty palms that cover my eyes before revealing a devious grin. love is a pack of strawberry nerds i tear open, and after several handfuls, we look at each other con una mirada que dice “pues si.” it is a carefully curated compilation of 62 songs, with a running time of 206 minutes. el amor es un pasaje oscuro, con luzes anaranjados, y fotos relleno de aqua.

love is repetitive, an ode to commit, it is a toast to all that is and what will be; love is the words “im proud of you,” a tap on the back followed by a 45 minute waterworks show. it is 4 makeup bags sprawled across my bed with Love, Damini dancing on the bass. it is the opening of doors, peeked heads and corn dip being served alongside a bag of Fritos.

i’ll keep repeating it until the words swell my tongue and inhibit me from going further. love is a testament, it is the conversations i have with God in a vacated parking lot. it is the prayer I send to my father each night with the hopes that his inner-child finds peace and closure from a past he refuses to speak of. it is the apologies and weeps i share with my mother, as we lament over innocence lost at the hands of one who swore to protect us. el amor es un angel que aparece a media noche, con un mensaje divina, es el pasaje entre dimensiones, afrontando el pasado, presente, y futuro.
-c.alejandra
La tercera vez de todos los días
(por ti, por cada te amo)

Tercera vez en el día
que te escribo,
aunque tú no lo puedas ver,
que te chillo que te quiero,
aunque no me puedas oír.

Ya no sé si escribir es un hobby
o un paso por estar más cerca de ti.

Ahora escucho tu música
para acordarme
de lo que era estar junto a ti.
Y te echo de menos:
a ti,
a tus pensamientos,
a tus taras.

¿Taras?
Como si eso importara.
Esas que tanto odiabas,
pero mira,
no puedo parar de pensarlas.

¿Y qué será de ti?
Una preocupación
que me invade el pecho,
que no me deja vivir,
como si protegerte
fuera mi misión
y tú mismo
fueras mi rendición.

Tengo más preguntas que respuestas,
más lágrimas que ganas,
más problemas que tiritas
que ya no sanan.

Pero qué más da:
desgárrame
hasta que no sea nada,
hasta llevar yo
todo el peso de la casa.

Sabes que cargaría tus penas,
aunque yo me quede en cadenas.

“Por mi bien”, decías.
Pero dime:
¿quién te dio derecho
para asumir
lo que quería?

Tercera vez en el día que te lloro.
Te lo reconozco.

Estoy cansada de oír tu voz
taladrándome el corazón,
de que rompas las barreras
que te he puesto.

Estoy cansada de verte en humo,
de verte hasta en los espejos,
de que solo quede un recuerdo,
vivo desde que te fuiste
con un mensaje en el pecho.

Sigo buscando en el diccionario
la palabra que explique lo que siento.
Busco el significado
como la flor busca al sol.

No la encontró.
No me encuentro.

Sigo pensando:
¿qué queda de mí?

Te lo he dado.
Lo has llevado como recuerdo.
Solo has dejado un cráter en mi corazón.

Lo relleno con dolor,
con alcohol,
con todo lo que me provoque
alguna sensación —
aunque sea ardor,
o tan solo rencor,
tal vez desesperación.

Desesperación por ti,
por cada mensaje,
por cada "te amo",
por cada día
en el mismo sitio, sentados.

Quizás,
solo quizás,
algún día
no te lloraré,
no te esperaré,
no te buscaré.

Pero solo...                                                          ­                                                                 ­                                                                 ­                                  dejare de hacerlo                                                          ­                                                                 ­                                                                 ­                                             cuando deje de respirar

— The End —