La tierra no discute,
no es patética, no arregla cosas de antemano,
la tierra no grita, no se apura, no amenaza ni promete,
no discrimina, ni tiene fallas,
no se cierra a nada, no niega nada, no deja a nadie afuera,
de todos los poderes, objetos y estados que recibe, a ninguno deja fuera.

Antonio Machado, Fernando Pessoa, Juan Gelman crearon de un plumazo sus heterónimos, unos señores que tuvieron la virtud de complementarlos, ampliarlos, hacer que de algún modo fueran más ellos mismos. También yo (vanitas vanitatum) quise tener el mío, pero la única vez que lo intenté resultó que mi joven heterónimo empezó a escribir desembozadamente sobre mis cataratas, mis espasmos asmáticos, mi ****** zoster, mi lumbago, mi hernia diafragmática y otras fallas de fábrica. Por si todo eso fuera poco se metía en mis insomnios para mortificar a mi pobre, valetudinaria conciencia. Fue precisamente ésta la que me pidió: por favor, colega, quítame de encima a este estorbo, ya bastante tenemos con la crítica.

Sin embargo, como los trámites para librarse de un heterónimo son más bien engorrosos, opté por una solución intermedia, que fue nombrarlo mi representante plenipotenciario en la isla de Pascua. Por cierto que desde allí acaba de enviarme un largo poema sobre la hipotética vida ****** de los moairs. Reconozco que no está nada mal. Se nota mi influencia.

Mi cabeza está loca
Por besar tu rica boca
¿A qué esperas? mi chimbita
¿Por qué vienes despacito?

Cansada quedas en tu casa
Y cada noche te lo pasa
Enciendes siempre tu pantalla
Y yo soy nadie, tú me fallas

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x
x
x
x
tra
extra
por acá se
fumanñanas
levantan ventanas
escuchan el vapor de la ducha
metiendo entre medios
de grietas y fallas.
por acá duelen gárgaras
té pa los dolores
te plantan las penas
te quieren acá
aunque no te lo tomes.

El sonido de las olas, las gaviotas,
el mar en primavera
Vino, miel, rosa de los vientos
¿Cuantos de nosotros cambiaremos?
Antes de que llegue septiembre estaré lejos,
de lo que algún día conociste sobre mi.
En lo alto de las colinas de Hollywood,
tomaré pastillas violetas
Escribiendo todas mis canciones
sobre baratas emociones
¿Cuantas promesas quedarán olvidadas?
Pronunciadas en voz baja
casi como si no las quisieses decir.
Y esta mañana escribiendo me he dado cuenta
de que no te mereces ni siquiera un poema
en el que tu seas el protagonista
y yo la flor que aplastas en tu cerrado puño mientras lloras.
A veces pienso en mi
y es triste. Porque;

¿Cuantas veces he nadado en el mar?
Imaginando el reflejo del cielo al flotar
mirándote a los ojos de verdad
¿Cuantos sueños prometiste no abandonar?
Para luego dejar que murieran,
creo que no he sido la mejor de ellos, al final
Bajo el puente, la hechicera me lo dijo;
tendré los ansiados momentos de felicidad
pero no durarán.
Me querrás un tiempo pero se te pasará
Dormiré por los días,
aunque en las noches me quede despierta.
Tu aliento en mi nuca; el halo; la respiración
Vuelve a decírmelo mañana
me he cansado de ti y de nosotros dos
Los bosques en el norte
que esconden lo que algún día fuiste
estuviste, lo fuiste un tiempo y te fuiste
pero no pasa nada
yo ya no lloro por cualquier cosa.
Tu eres mejor aunque me recuerdes a él
tienes sus manos
tienes tus ganas
tienes mis sueños
tienes tus cosas
nunca me fallas
me haces tan feliz
otra vez, sonreír
sobrevivir
Te fugarás de Los Ángeles
montado en un barco con ruedas
perdóname
hazlo
es la hora
perdónate
solo yo se que no huyes
solo yo se que estás buscando cualquier cosa
para quedarte
por lo que quedarte.

Fuiste la mentira que te susurró al oído,
la sombra que te vendió cadenas y olvido,
el lobo disfrazado de cordero temeroso,
un eco roto en el abismo más doloroso.

La verdad es un puñal que atraviesa sin aviso,
la llama que quema tu falso paraíso,
un golpe que rompe el silencio y el sueño,
la voz que escupe en tu rostro el desprecio pequeño.

Fuiste cobarde que huyó de su propia mirada,
el fantasma que vive en la piel desgarrada,
un alma vendida al precio de la mentira,
el preso que nunca abrió la puerta que gira.

Te dolerá saber que fuiste el verdugo y la víctima,
el arquitecto oscuro de tu propia trágica,
un monstruo creado por miedo y desdén,
un dios caído que teme caer otra vez.

No hay excusa que salve tu falso refugio,
ni máscara que oculte el cruel vestigio,
la verdad es un filo que corta profundo,
y en su sangre nace tu nuevo mundo.

Fuiste lo que te costó la verdad,
un precio en sangre, un precio en soledad,
pero en esa herida abierta y sangrante
renace el hombre libre y desafiante.

Acepta el dolor que te rompe y desarma,
la agonía que purga el alma y el karma,
porque solo quien enfrenta su oscuro espejo,
puede al fin ser libre, puede al fin ser viejo.

Viejo de heridas, sabio de batallas,
guerrero sin tregua, sin dudas ni fallas,
fuiste, eres, y serás ese fuego eterno,
un faro ardiente en el mar interno.

Cada mentira que te construiste,
cada noche en que te perdiste,
fue una herida, fue un castigo,
un grito silente, un amigo enemigo.

Te diste la espalda en mil caminos,
engañaste tu alma con falsos destinos,
pero la verdad, cruel y despiadada,
nunca se esconde, nunca es olvidada.

Te dolerá la caída y el despertar,
la noche eterna que no quiere terminar,
porque el alma no miente ni perdona,
y en su juicio la sombra se desploma.

Fuiste la lágrima que nunca lloró,
el grito mudo que el miedo calló,
un reflejo roto en un vaso sin fondo,
un naufragio solo en su propio mundo.

Pero también fuiste el fuego y la herida,
la fuerza que nace en la noche dormida,
un guerrero que sangra y no se rinde,
un alma que en la verdad se aprende y se expande.

Fuiste lo que te costó la verdad,
y aunque duela, aunque rompa el corazón,
esa verdad es tu única salvación,
el último filo, la última razón.

Derechos de autor ©️

~Daniii